Quase uma questão de honra

Meus queridos ajudantes

Acho que cabe aqui um pequeno histórico. Abrirei meu coração e deixarei expostos todos os meus traumas e frustrações culinários (culinários? culinárias? Cecília, ajuda aí!).

Sou a caçula de uma família que prima pela excelência gastronômica. Filha de uma mãe que jura que até os 40 anos não sabia nem fazer arroz (o que me leva a crer que eu ter aprendido aos VINTE E POUCOS já foi grande progresso), mas soube compensar por todas estas décadas de distância das panelas. Sou também filha de um pai que obrigou seus três filhos (e amigos dos filhos, e filhos dos amigos, e sobrinhos, afilhados, animais de estimação...) a não só comerem, mas também *gostarem* de salada. Um senhor que jamais se satisfazia com refeições banais e garantia que pelo menos uma montanhinha de arroz feita com uma xícara de café se apresentaria no prato daquela janta informal-e-de-qualquer-jeito do domingo à noite. Era dele a coleção de livros de culinária que eu adorava pegar para ver as ilustrações do dourado, namorado, cação...
Não bastassem os pais, ainda tenho uma irmã que já fazia bolos antes que eu soubesse pronunciar meu nome e hoje não teme nada: faz pães, massas, polentas, nhoques, peru de oito quilos e qualquer outra coisa. O único fracasso de que se tem registro foi uma maionese que desandou (mas isso só ocorreu porque ela estava grávida... era óbvio que não daria certo). Pensam que essa história se estanca por aqui??? Não. Ainda tem o irmão (aquele que é churrasqueiro, sushi-man e manda bem em qualquer coisa que estiver disposto a fazer porque, como os outros, nasceu com o dom que a família compartilha). E por último é importante citar a tia que é chef de um restaurante tailandês...
Com todos estes talentos na família, eu não POSSO mais continuar remando no espaguete com molho branco, espaguete com molho vermelho, espaguete ao pesto... Por isso: me ajudem. É um apelo.